Un pueblito bueno

Cuando veía aquel anuncio que hablaba de "un pueblito bueno" mi mente se transportaba a Viveiro. Casi podía oler el mal y el césped siempre mojado de Torrillón, una pequeña aldea donde corría con aquel pastor alemán loco por las manzanas.

Galicia, un pueblito bueno bañado por un mar que perfuma y da vida, un mar que más de una vez se ha llevado nuestras lágrimas. Hoy son lágrimas de dolor por esas vidas perdidas en un tren camino a casa, cuyos vagones guardarán para siempre con celoso egoísmo reencuentros que ya no sucederán, ilusiones perdidas, miradas que sólo serán recuerdo.

Hoy, y siempre, mi corazón está con Galicia. Galicia, á terra máis bonita.

Galicia // Meryland 2010

La felicidad del loco de amor

El otro día iba en el metro sentada frente a una madre con un niño dormido en su regazo. Con los dedos iba recorriendo la cara del pequeño, le miraba como si no quisiera olvidar ni un sólo lunar de su rostro, tarareaba ajena al bullicio como si sólo estuviesen ellos dos en el mundo, le tocaba memorizando sus rasgos, como si quisiera grabar ese instante en su memoria para siempre. Sus ojos estaban húmedos, o quizá sólo eran los míos. Llegaban a su destino, terminó las caricias acercándole a su pecho y cerrando los ojos, tan protectora y fuerte y tan vulnerable como sólo lo puede ser una madre, esa madre tan dueña y tan esclava del amor a su hijo.

Tres minutos de trayecto llenos de un amor infinito.

Ese es su poder: nada es infinito salvo el amor.  Porque el amor es lo que nos parte el corazón y lo que le da forma, es la misma vida. Lo más doloroso, lo más maravilloso y todo a la vez porque hasta el amor no correspondido y el amor fallido que toca techo y se apaga, el que nos ilusiona y nos quita el hambre, el que nos hace reír mientras lloramos de alegría, nos hace saber que somos capaces de querer hasta que nos duela el pecho.

Ama con toda tu fuerza y jamás te arrepientas, porque el amor nos vuelve locos y nadie es más feliz que un loco de amor.

Charles Bukowski

A Val, porque vive y ama como yo, con tanta intensidad como le permite el corazón.  

Y al que hoy le vuelve loca.

La siesta con la TDT

Recuerdo cuando anunciaron la TDT, qué bombazo, la frase de mi familia fue "¡qué pringaos los del Plus que ahora lo tenemos pero gratis!" (hay que ver lo que le gusta a un español lo gratuito).

Miles de canales, todos especializados, uno de cine, otro de series (prometían traernos las extranjeras "de pago"), música...programación 24 horas, para los más pequeños, para las mujeres, para los hombres... Para todos, como la Coca Cola.
El paraíso en 48 pulgadas.

El desencanto fue gradual, para empezar, ordenar por unanimidad mil canales en tres teles por cuatro personas en una tarde. Imposible. Continuamos con la especialización, el cine, 90% western; las series españolas, reponiendo una y otra vez "Los Serrano" (como si no hibiésemos tenido suficiente viendo una vez el final), y las extranjeras prometidas, reviven a Steve Urkel... El de mujeres, corazón, culebrones y cocina, pero muy pin-up, modernísimo; y el de hombes reponiendo "El Comisario", muy viril. 
Y la programación 24 horas, sólo en el canal de dibujos, porque los niños acostumbran a ver a Bob Esponja trasnochado y a tope a las 3 de la mañana.

Vamos, que la hora de la sobremesa ya no la pasamos con los míticos documentales de La2, nos ponemos a hacer zapping hasta caer dormidos en la segunda vuelta hacia el canal 87.
Pero oigan, no subestimemos el factor sorpresa, ¿y la ilusión cuando encuentran algo bueno que ver?

Hasta siempre Concha

No distingue entre buenos y malos, grandes y pequeños, jóvenes y viejos... Camina errante entre nosotros como una sombra y, cuando le place, apunta con la soberbia de su dedo a uno al azar.

Avanza sigiloso pero firme y, cuando estás distraído, te declara una guerra encarnizada que no concibe piedad. Son pequeñas pero duras batallas las que hay que librar, no una sola, cada día es una lucha, un gracias por respirar y un ánimo para no dejarte llevar.  

Por eso hoy no quiero oír que Concha García Campoy ha perdido la batalla contra el cáncer. Hoy ha cerrado los ojos tras años de lucha incansable y nos ha dejado un legado de profesionalidad, fuerza y ganas de vivir, por nosotros y por los que a veces las pierden.

Hasta siempre Concha, y gracias.

Ese olor...

Abro el cajón y encuentro un perfume olvidado. Me lo rocío con prisa, como siempre, hoy también voy corriendo. Pero paro en seco...ese olor... mi mente se activa y una sucesión de imágenes planean a toda prisa... ese olor... Un torrente de emociones, una almohada, una camisa, un clip convertido en un corazón durante una clase a su lado, lluvia en Atocha, un viejo cocker...
Recuerdos de un amor que no fue amor. Los últimos coletazos de adolescencia que flotaba entre pasiones y tardes al sol, entusiasmada con el baile y distraída en esa maravillosa casa antigua de puertas abiertas y maderas que crujían.

Con una sonrisa rocío un poco más y continúo mi camino a toda prisa, pero sonriendo.

Sale el sol en Madrid // María García Aguado

A aquellos para quienes la adolescencia es ya un recuerdo, un olor.

El puritanismo de la primera cita

Decoro, es la palabra de una primera cita. Parece que la femme naif, femenina y cortés se impone en tal evento frente a la lanzada tachada de "p*t*" que se tira a la piscina. De ahí la eterna pregunta: ¿sexo en la primera cita?

 

Yo respondo ¡si!, lo cortés no quita lo valiente, saber lo que queremos e ir a por ello  es la libertad más maravillosa del mundo y parece más un tabú, ¿por qué?

Mi opinión es que tenemos un miedo terrible al "¿qué pensará si...?", si me insinuo, por ejemplo. Pues pensará que quieres acostarte con él, ¿y qué? 

Ahora llega la cobarcía, "¿y si sale mal?", pues mira si la primera vez no conectáis da igual que sea hoy o dentro de 20 citas, en 20 citas puede que haya más amor pero el sexo es el sexo. Esta pregunta es fruto de una presión increíble que nos creamos las mujeres, "¿le gustare? ¿se fijará en si tengo celulitis?, ¿lo haré bien en la cama?..." Estas preguntas a vecen llenan cabezas que deberían estar en blanco o ya alcanzando el nirvana.

"Venga allá voy", pero aparece en escena la voz más terrible de todas, una voz de vieja machista que dice "hazte respetar", ¡señora que yo me hago respetar con y sin ropa, hombre!. Este imperativo es terrorífico, en realidad quiere decir "hazte de rogar", y una cosa es que no surja y otra que inhibamos nuestro deseo por crear más expectativas... Pues igual ganas quedarte a dos velas, el respeto no se gana a base de negativas. Pero la vieja no calla, "si lo haces el primer día que os veis, ¿qué dejarás para más adelante?" ¡Pues más sexo!

Veis que el machismo casposo anida en nuestra cabeza buscando que nos comportemos como mujeres de falda larga y enaguas. Incluso cuando son ellos los que van dando pasitos (tampoco os paseis de la raya) automáticamente pensamos "¿se ha creido que caeré a la primera?, ¿quién se cree que soy, una fulana?", nos ponemos una venda de falso decoro, falso cuando estamos deseándolo.

Vive al día, sé mujer, sé dueña de tus actos y consciente de tus decisiones para que seas feliz, tanto con una noche de copas, como con una "sextupenda". Vamos, que no digo yo que la primera cita sea siempre sexual pero, si apetece, ¡no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy!

¿Reforma educativa? No, gracias.

Tanta "Reforma Educativa"" (comillas puestas a propósito) me molesta profundamente, pues aún no he visto ninguna que pique el interés de los estudiantes, un interés tardío que despierta con el descubrimiento propio de un horizonte cultural más allá de los casposos libros de texto y las notas medias que nos reducen a un número sin rostro.

De un tiempo a esta parte he recordado aquella frase de mi profesora de primaria "la historia es un cuento, una novela, una fábula", en 1999 con el aire otoñal del nuevo curso entrando por la ventana de clase, me sonó a una soberana mentira. Para nosotros la historia era aquello que nos provocaba sudores fríos y "chuletas" de interminables fechas garabateadas en la mesa. 

A día de hoy afirmo que esa frase es real, pero no me abrió los ojos la frialdad del manual de nuestro "sistema educativo" (de nuevo las comillas), si no las artes reales y humanas recopiladas en años de picante curiosidad. 

Sí, siempre fui curiosa, pero sólo de aquello que me entusiasmaba y atesoré  la imagen del "Guernica" de Picasso, un vistazo y sientes el escalofrío de nuestra historia reciente; la valentía de "Las trece rosas", el sufrimiento de "La Voz Dormida" en la que Dulce Chacón escuchó cada historia personal para crear la historia de nuestros abuelos; el doloroso e hirviente recuerdo, del genocidio Nazi, de Spiegelman en "Maus"; o la agonía del pueblo sirio en "Persépolis".

Estas obras nos enseñan historia viva, historia que sentimos, que guardamos en nuestra memoria y en nuestro corazón por todos aquellos que vivieron el horror de un poder desmedido.

Amigo Wert, deje de dar la nota y apunte, un país no crece con un 6'5 de media, si no con un pueblo que conoce hasta el punto de sentir y siente hasta el punto de cambiar.

A mi abuela, por esas confesiones de mirada perdida en la Guerra Civil que algún día recopilaré.

Vicios de la vida 2.0

"Este cab**n está en línea y no contesta", "¿última conexión a las 5 de la madrugada?", "un corazón en el estado, ¿ha pasado página?",  "¿Ciao? ¿ni un mísero icono? Algo pasa...". Estos son los comentarios diarios en mis grupos de amigas con (pseudo)relación amorosa, o del tipo que sea.

Aquello que "msn" ya anunciaba se ha hecho realidad multiplicado tantas veces como redes sociales hay. Con msn iniciamos un control virtual de la vida ajena, "estaba en "ocupado" y ahora en "conectado", ¿por qué no contesta?", "¿a qué viene ese estado?"; pasamos a tener Myspace y ahí comenzaron las publicaciones de casi cualquier momento de nuestra vida, por si era poco le dábamos caña al Fotolog, sobre todo en los días depresivos donde contábamos nuestras miserias adolescentes y poníamos verde a un "anónimo", y en los eufóricos, cuando hacíamos declaraciones de amor eterno a nuestras amigas. Entonces crean Tuenti, un mix de msn, Myspace y Fotolog, ecatombe, podíamos hacer un control completo.

Salimos de la adolescencia y parecía que venía el cambio, pero a peor, porque recibimos un saco de redes adaptadas para adultos, entonces empezamos la locura de preguntas del principio. Y es que la red social dispara la imaginación hasta a la menos celosa y enfurece a más parejas que las web porno, sólo la pregunta "¿quién te escribe?" pone nervioso a uno y a otro incluso cuando quien te escribe es tu madre. 

Un drama, para controlarnos hemos llegado al punto de nombrar a los bares la mayor red social del mundo en un vago intento de dejar a un lado la red, al punto de apilar los móviles en las reuniones de amigos para no caer en la tentación, al punto de eliminar la "última conexión" de whatsapp...

Al final la clave es la ignorancia, no digo que seamos ciegos sino que midamos nuestras ansias de control. Y es que el cotilleo es una espiral creciente: dudas, pides información, la recibes, dudas de ella, se va al baño y, ¡error!, coges su móvil, ese el el clímax (al que nunca se puede llegar), coger su móvil.  

Así que seamos razonables y, sobre todo, si bebes no whatsappees.